virtuoso performance
Потеря слуха. Частичная потеря памяти. Листья. Огни домов и проезжающих машин. Каблуки часто ударяющие своими упруго-металлическими концами.

Не много ударяет в висок.


Мелкий дождь по окнам и крышам, словно некий холодный, грязный душ в одежде. Серые витрины и странно пахнущих бакалей. Колёса охватывающих водой, машин. Мечта о чашке горячего экспрессо и мягкой булочке на завтрак, приготовленно-оставленной милой соседкой по этажу, недавно потерявшая мужа и уже не скрываемо клеящиеся всю продолжительно рабочею неделю. Вспоминания о неубранной квартире и нижнем белье, какой-то n-ой подруги «на одну ночь», упорхавшее на толстые стебли цветов твоей мамы. Прохожие с недовольно вытянутыми морщинами лица и толкающимися однообразными зонтиками из брезентового материала.

Уставшая жизнь.


Ноги немного болят и подкашиваются. Ребёнок в красно-бурмалиновом комбинезоне, ревя, тащится за матерью.

Жертва. Просьба. Удар.


Пьяница, на промокшей картонной коробке из-под пачки дешёвых сигарет, протягивает грубую, совсем не изящную руку с рубцами и толстой затвердевшей кожею.Ближе к 4 часам утра его уже здесь не будет на углу этой серой улицы, местный псих просто в грудь острый кухонный нож для разделки мяса.

Проиграл. Остановка.


Капюшон тянет вниз. Промокший череп и капли на лице. «Жующий» кассетный плеер. Звон бьющегося стекла в открытом окне. Озябшая рука в карман. Ещё она пачка тошнотворных сигарет.

Надо. Долг.


И жизнь останавливается. Крики на улицах. Окровавленная ножка сбитого ребёнка. Металл в мясо.

Тихо, не подозревая, бьёшь в бочки, доверху заполненные замороженной рыбой с внутренностями героина.

Смотришь. Одна ярость.


И словно подбрасываешь ещё одну бутылку с соляркой в костёр.

Плух. Жизнь прожита.